Пришла со своим молотком для мяса, свиной лопаткой и двумя килограммами картошки, заставила включить духовку, приготовила еду, отобрала ключи, настроила гитару... Лоэ, тебе не страшно?))
На самом деле, отлично посидели. Ну, а бутылка глинта на двоих - это уже святое)
Дивный вечер не омрачило даже косячное возвращение домой. Триста сорок третьи проносились мимо меня с выключенными номерами, поэтому поймать их было проблематично. Но будни осмотрщика не проходят зря! Посмотрела по карте, поймала двести двадцать четвёртую, доехала до пересечения Петергофского шоссе с Чекистов и прошла всю Пионерстроя до Ветеранов и моего дома. По темноте, странными путями мимо странных зданий и конечной маршрутки, стуча каблуками по асфальту и распевая "Ветер легенды", "Песнь о моём сиде" и "Лики Богини". С молотком для мяса в сумке, ага. И хоть бы один маньяк навстречу!)
В общем, новый маршрут благополучно освоен. Ура мне)

@темы: безумству храбрых..., гриб-бегунок

Не, я всё понимаю, но ездить в гости - сначала со своей формой для пирога, теперь - со своим молотком для мяса... Во я маньяк! Зато вкусно будет)

@темы: моё, гриб-бегунок, сибаритствуем

Близнец, ты был прав - нам обязательно надо это петь)



Текст.

@темы: под пенье серебряных струн...

Просто чтобы было тут) Спасибо тем, кто писал это в рамках флэшмоба. Буду теперь открывать и перечитывать... долгими зимними вечерами))

Меня любят.

@темы: меня любят!, блаженно сопящий дракончик

К поэтам приходит муза. К поэтессам - музык! (с)

@темы: стёб, цитатсы

Шаг в сторону.
Маленький, крохотный, совсем незаметный. Лёгкий. И никому не надо знать, что таится за этой лёгкостью. Ты всегда говоришь себе это.
Шаг в сторону.
Это же так просто. Это же только русалочка из недетской сказки ходила по острым саблям. Самое главное - собраться с духом, чтобы сделать его, а когда опустишь ногу - будет уже не больно. Потому что всё уже решено.
Шаг в сторону.
Что такое счастье, как не наблюдать за тем, как счастливы те, кто тебе дорог и близок? Те, кого ты любишь. Ты утверждаешь, что высшая мера любви - самопожертвование. Что ж, пусть так, не буду спорить с тобой. Просто улыбнись своей вечной всепонимающей улыбкой, присомкни ресницы и сделай шаг. Обрети счастье - пусть не за себя, но за них. А я закрою глаза, чтобы не видеть, как ты плачешь, в очередной раз оставшись в одиночестве.
Шаг в сторону.
У тебя - большое сердце, большое и тёплое. Что ему будет, если какую-то малую толику придётся заморозить и засунуть в пыльный чулан? Его по-прежнему хватит на всех. А то, что за кусочком последует новый кусочек... Не думай об этом. Ведь кроме сердца у тебя есть душа, ещё больше и теплее. Ты согреваешь и утешаешь, с тобой легко и уютно, к тебе привыкают - и, согревшись и успокоившись, находят своё счастье. Как ты и хочешь. Только с другими. А бывает так, что и согревать не приходится. Ты никогда не думаешь, что с тобой может быть просто скучно? Вот и не думай.
Шаг в сторону.
Ведь ты же действительно так считаешь. Что меня в тебе всегда поражало. Ты не лукавишь ни единым словом, мыслью, взглядом, жестом. Ты веришь, что это правильно. Но так же нельзя - любить других больше, чем самоё себя! А ты тихо качаешь головой и делаешь шаг. И после этого удивляешься, почему никого нет рядом? Хотя нет, как раз не удивляешься. Но я знаю, что в тебе накопилась усталость. И хоть раз, единый раз тебе хочется плюнуть на понимание, послать к чертям жертвенность и разбудить в себе эгоизм. Получить свой кусочек счастья. Для себя. Но ты не можешь. Не можешь причинить боль. Не хочешь навязываться со своими чувствами. А кому нужна пешка, что постоянно отступает? Ведь привлекают - ферзи.
Шаг в сторону.
Ты можешь долго так танцевать. Это как менуэт: шагнуть - замереть, шагнуть - замереть. Отпускать, провожать взглядом, благословлять улыбкой, легко, светло, тепло, искренне... Это очищает душу, я не спорю. И, как ни странно, в твоём случае - ещё и не опустошает. Я уже даже не могу удивляться, почему. Почему после каждого раза твоё сердце не кровоточит, а звенит серебром. Почему глаза твои, умывшись слезами, не чернеют, а сияют мягким золотом. Я, видимо, тоже потихоньку привыкаю к тебе. Но ты не бойся, я тебя не оставлю. Когда ты делаешь новый шаг, я делаю его вместе с тобой, бережно и аккуратно поддерживая за талию. Мы с тобой отлично смотримся в этом танце, верно? Жаль, конечно, что меня никому не видно со стороны, ведь я - всего лишь призрак. А иные говорят - даже не призрак, а твоё сумасшествие. Но ты не слушай. Просто успокой дыхание и...
Шаг в сторону.

Вот только когда шагать будет уже некуда и под твоими ногами разверзнется бездна... Не рассчитывай, что я смогу удержать тебя в воздухе за этой гранью.

@темы: проба пера

Перелопатила последние записи, добавила всё, что нужно, в "карту сокровищ". Обозрела свои долги. Теперь надо собраться с духом и сделать по ним сборный пост, чтобы уж точно ничего не забыть. И выполнять. И запихать во вконтактовскую группу новые фотографии, а то там сплошное старьё валяется. Ну, и заодно себе недостающие добавить.
А потом - пропылесосить. Не дайр, квартиру))

@темы: гриб-бегунок

В процессе уборки на дайре решила таки организовать. За мной ещё три эпилога, я помню, помню) Пока - то, что есть.

1. Благодарности.
2. Роггерик. Месть Богини. Отчёт.
3. Фотоотчёт.
4. Эпилог. Летидар.

@темы: в вихре масок и костюмов



Арт бессовестно потырен у Liga-Marta.
Имхо, тут Эовин - действительно более поздняя, Итилиэнская. Спокойная и мудрая, по-прежнему воин, но всё же целительница. По крайней мере, выражение лица - самое то. И именно то, что мне сейчас нужно.

@темы: в вихре масок и костюмов

Одиннадцать часов сна. Сны - увлекательные и яркие, которые я, как всегда, не запомнила.
По КаленДарю сегодня - день собирания осенних листьев, а у меня сегодня день лени. Когда не нужно куда-то бежать и что-то делать. И не ждут меня ни Комендантский, ни Гражданский, ни Колпино, ни Красное Село. И даже бессонная рабочая ночь - тоже не ждёт. Правду говорят - только когда начинаешь работать, вот так чтоб совсем работать, понимаешь, какой ценностью обладают выходные. А с двумя занятостями - тем более)
Сублимирую прекрасное саундтреками к "Ван Хельсингу". Немецкий вариант пока пересматривать подожду, ещё не утихли в сознании образы со сцены муз.комедии.
Может, таки выставить фото с Логрии, не дожидаясь конца отчёта? Там осталось совсем немного, и почти всё, что иллюстрируют фотографии, уже описано. Этакий взгляд в прошлое)

Серебро поёт... Жаль, не умею рисовать. А то ведь уже давно гложет мысль о том, что я хочу видеть в образах и цвете.
Пойду обниматься с гитарой. Вот она - единственная, кого я могу обнять в любое время суток)

@темы: гриб-бегунок

Тот же самый флэшмобный принцип, что с Нимуэ и Регисом. Теперь терпите мой картинкофлуд ещё неделю) А заказов у меня лежит ещё мно-ого... Можно даже ещё понакидать. ^^

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

А эта... Её я специально оставила на потом. Самая красивая Жанна. С самыми изумительными и глубокими глазами.



@темы: мобь заразная

Пролог.


***

Грань... Переливающаяся множеством оттенков разнообразных вариаций, вечно меняющаяся, вечно живая, мир, где исполняются желания. Наш дом. Место, где нам хорошо. А если нам хорошо, то зачем уходить отсюда? Но мастер говорит: "Надо". Семья в опасности. Мы - нет, но кровные братья и сёстры... Это - свято. Значит, нужно идти.
Мириам не хочет с нами, она ещё обижена на ту расчёску, которая так не вовремя потерялась в Праге, хотя мы давным-давно придумали сестре новую. Поэтому идём впятером.
Иноканоан, мой отец, брат и мастер. Соломея, самая светлая наша девочка, самая сильная наша провидица. Ивейн, задумчивый мальчик-танцор - и я, а самое главное - наш Миклош, самый умный плюшевый медведь на всей Грани.
Особняк Фэриартос полон гостей, а хозяин - Саша, мы виделись совсем недавно, в этой, как её... во Франции. Тогда ещё был король по имени Солнце. Вот совсем недавно, а как много новых вещей появилось! Та коробочка, которая делает музыку, - интересно, её можно придумать?
А вот и Пламенное Сердце - Амир со своими братьями. Он же помнит своего друга феникса? Ведь это тоже было совсем недавно. Или давно? Но сердце его всё так же пылает, просвечивая сквозь плоть и кость. Он обещал пустить меня в свои сны, а я забыла, но вспомнила. Надо не забыть ещё раз.
- Господа, а никто из вас не был в Праге в последнее время? - жизнерадостно вопрошает Иноканоан. - А то там кое-чего нет... из того, что раньше было.
Как все переполошились! Вот потому мы и пришли, ведь Витах - нет. Мы заглянули в Прагу, а её - нет, проснулась и уползла, а сейчас ползёт сюда. Потому что хочет кушать, а здесь, в Москве, сейчас больше всего кровных братьев. К нам на Грань она не сунется, но ведь мы не можем увести туда всех. Те, кто не мы, там почему-то сходят с ума. А мы? Нет, мы нормальные. Ведь Грань - наш дом.
Нет, мы не знаем, что делать. Поэтому и пришли. Ведь мы не умеем думать. Наше дело - передать весть, а размышляют пускай все остальные. Кажется, они уже и начали. Может, мы зря сказали всё так рано? Теперь никакого веселья. Только я играю на флейте.
А, нет, вот ещё знакомые лица.
- Хайрэ, царица цариц! - радостно приветствую я Стефанию, как принято у наших соотечественников. Ведь я ещё помню, кто я и кем была.
А с ней - Мод, наша сестра из Даханавар, и рядом с нами она становится совсем Лигаментиа. Она рассказывает о людях, летающих на железных птицах, и о зелёных экранах, которые потом превращаются в живые картины. А мы знакомим её и всех прочих с нашим Миклошем. Говорят, тут есть ещё один Миклош, который Тхорнисх и Бальза, он назвался в честь нашего Миклоша, но наш всё равно лучше, а этот никогда не станет таким милым и умным.
- Скучно, - морщится Ино, и я с радостью устремляю на него взгляд, предвкушая развлечение. Но сегодня мой мастер явно решил уважить Фэри.
Он улыбается мне.
- Как зовут тебя сегодня?
- Маргарита, мой мастер, - улыбаюсь ему в ответ, и он протягивает мне руку.
- Потанцуй со мной, Маргарита.
Танцевать с ним - всё равно, что танцевать с ветром. То подхватит и закружит, сильный, тёплый, надёжный, то отпустит - и лети, лети, как сама того пожелаешь. Босые ноги утопают в ворсе ковра, браслеты сверкают на обнажённых руках, танец-транс, танец-вихрь, танец-Грань... Рядом с нами, полузакрыв глаза, кружится Ивейн, Соломея вальсирует с Миклошем, а мы - летим, и летят по ветру гривы наших волос, чёрных и каштановых. Но вот музыка стихает - и я, счастливая и запыхавшаяся, замираю в объятьях Ино, тесно прижавшись к его груди. Хорошо...
- Ты красиво танцуешь.
У этого Вриколакоса синие-синие глаза, у его подруги - серая шерсть, а на его плече сидит ма-аленький ёжик. Только синеглазый его не замечает. Я уже привыкла к тому, что вижу то, чего не видят другие, - и хорошо, что я могу им это показать.
Вриколакоса зовут Миша, и ёжик ему явно нравится. Он беспокоится - ведь уже осень, и ёжикам пора спать. Но зачем ему в лес, если он карманный? Щелчком пальцев я снова делаю его невидимым и забираю с собой. Будет жить у меня. А где же мастер?..
А мастер ходил искать Кадаверциан. А они от него прячутся и не выходят. Ну, им же хуже! Не увидят, как Соломея сделала кошачьи уши для Миклоша, который не наш, а который Бальза. Только он даже не отреагировал. Обидно! Она так старалась! А про него говорили, что он очень забавно злится. И где?
Гуляем по городу. Странные дома, яркие огни, а красивая девушка Парисса - из Асиман, у неё есть кальянная, и там сидят все братья Пламенного Сердца - и он сам. Я не люблю курить кальян, но мне нравится сидеть на подушках, а иллюзии печенек - такие вкусные, и они ходят по кругу, как и бутылка с кровью напившегося шампанским человека.
- Вот только пьяной Лигаментиа нам не хватало, - вполголоса бормочет черноволосый Асиман. - Они и трезвые-то...
Но-но, я пила вино, ещё когда была человеком! Спрашиваю его, почему нас так боятся и считают безумными. Только потому, что мы непредсказуемые и делаем, что хотим? Вот странные...
- Как тебя зовут?
- Якоб. А тебя?
- Сегодня - Маргарита.
- Сегодня? То есть, завтра тебя могут звать по-другому?
- Конечно, - широко улыбаюсь я. - Это же так весело! Каждый день новое имя. А ты не боишься нас?
Якоб качает головой.
- Я - учёный. У меня нет такой привычки.
Ну почему Аллави не хочет брать печеньку? Она вкусная. И от неё не бывает плохо.
А вот Кайл. Он совсем маленький и задолжал Иноканоану три истории. Одну рассказывает сейчас - и она такая лигаментийская, что мне хочется вскочить и начать изображать то, о чём он рассказывает. Вот только... мы так хорошо лежим. Мастер - головой на коленях у Пламенного Сердца, Соломея - тоже, а я уютно устроилась головой на животе Ино. Но так мне неудобно смотреть на Вэнса, который рассказывает историю о женской бане и Вие с тяжёлыми веками, поэтому я пересаживаюсь, притулившись под другой бок к Амиру.
- Ты с ними сидишь, как с внучатами, - замечает Якоб.
Ну, всё... Вот так Амир стал дедушкой. И только я почему-то не могу его так называть - несмотря на то, что единственная из всех нас младше, чем он. А какой у него сон... Когда мы уходим в наш здешний дом, туда, куда мастер привёл Грань, я вспоминаю - и ищу его сон среди тысяч и миллионов прочих.
Раскалённое солнце, раскалённый песок, дышащее жаром пронзительное небо... Молодой тонконогий скакун, почти жеребёнок, - и юноша на его спине. Ему столько же лет, на сколько Амир сейчас выглядит, но он явно младше. И полон жизни, и устремлён в будущее. Он... свободный. Крылатый. Сильный. И пламенное сердце сияет у него в груди.
Я выхожу на бархан на пути всадника, и, заметив меня, Амир вновь превращается в нынешнего себя, подъезжает и спешивается. Рядом с ним мысли становятся ясными, чистыми и звонкими, как хрустальные нити, развешанные на просушку поверх свободного от облаков небосвода. Жажда увидеть настоящее солнце горит в чёрных глазах, чёрных, как у моего мастера, а я внезапно вспоминаю...
- Энанта. Моё настоящее имя - Энанта.
По какому-то странному наитию я говорю это вслух. А ведь моё истинное имя знают даже далеко не все мои братья и сёстры Лигаментиа. В чём я честно и признаюсь. Потому что это - как это? - личное. Только моё. Только для меня. Разве что мастер и Соломея... И вот теперь, почему-то, Амир. Даже Ивейн не знает. А ведь я была...
Я была вакханкой. Одной из последних. Когда этот культ уже не считался официальным, немногие из женщин, сохранившие верность древним обрядам, собирались вместе и приводили с собой своих дочерей. Мы славили дикого Вакха, пили вино, впадали в божественный экстаз - и неслись по дорогам, восклицая "эван, эвоэ!" - и горе тем, кто попадался нам на пути! Вкус человеческой крови я ощутила ещё задолго до того, как стала той, кто я есть сейчас. Но однажды... Однажды на пути нам попались не те и не тогда. Что такое семь безоружных женщин, пусть даже впавших в священное безумие, по сравнению с отрядом тяжеловооружённых воинов? Нас перебили почти всех. Только я ещё была жива, когда мастер нашёл меня.
Блуждающая улыбка пропадает с моих уст, когда я рассказываю свою жизнь Пламенному Сердцу. Я серьёзна, как не была уже очень, очень давно, почти как... почти... почти разумна - так это называется? Амир слушает внимательно, молча, только пристально смотрит. Но миг проходит - и мне снова хочется танцевать. Я забываю, о чём хотела его спросить - о его собственном прошлом или о том, помнит ли он золотую драконицу, маскировавшуюся под дом? Нет, уже поздно. То есть, рано. Там, в мире людей, должно взойти солнце, но не такое, как у нас или во сне Пламенного Сердца. Жгучее, ядовитое, кусачее. Не совсем сейчас, но потом, поэтому... Пусть Амир спит. Пусть скачет на своём коне куда-то вдаль, навстречу свободе, солнцу и ветру.
- Приснись мне ещё, - кивает мне на прощание, и я выхожу на Грань.
Домой. К мастеру, брату и сестре. Завтра будет - что-то.
И это будет...
Не скучно.

Продолжение следует.

@темы: в вихре масок и костюмов, Фэриментиа-Лигаартос, проба пера

Вот почему, когда хочется говорить о большем, намного большем, получается только трындеть о каких-то пустяках?
Мда, боюсь, вопрос риторический. Это из той же оперы, почему при пересказе пафосного, возвышенного и важного для меня - меня переклинивает на стёб.

@темы: моё, твою кавалерию!

Думала написать пафосную зарисовку. Потом подумала ещё раз. А ну нафиг) Кому оно надо?
Может, всё так и должно быть. Наверное, я, как обычно, просила за других больше, чем за себя. И кто сказал, что правильно - это обязательно в мою пользу? То есть, в конечном итоге оно всё равно выльется в мою пользу. Главное - понять, каким боком. И принять.

И всё равно хочу расставить все точки над ё. Чтобы не было недомолвок. Потому что узнать через кого-то - это совсем не то, что услышать напрямую.
Заткнись, пафос) Пошла есть печеньки.

@темы: стеклянная сталь

Обещалась написать по поводу того, что меня бесит и изумляет. Но стоило мне наваять первую строчку по первому факту, как дела испугались и резко пошли на лад, так что сие я оставлю до другого случая, когда данный факт меня внезапно взбесит) Вместо этого начну сразу про второе.

Вот знаете, меня всегда изумляло, как могут быть связаны отношение к творчеству писателя/музыканта/художника/и т.п. - и отношение к его личности. Нет, оно конечно, автор и творчество - неразделимы, и через произведения выражается внутренний мир и всё такое - но. То, что Моцарт, простите, был нищим и алкоголиком, не мешает мне считать его музыку прекрасной и гениальной, а сумасшедший ревнивец Пушкин, который мог легко вспылить, наорать и затравить сарказмом за пустяк, не перестаёт от этого быть солнцем русской поэзии (хоть я и не люблю читать стихи).
Но классики - на то и классики, что лежат себе мирно в гробу и никого не трогают, а тут таки речь зашла о наших современниках, более близких к "простым смертным", нежели увенчанные лавром и золотом светила.
Вот, казалось бы, живёт себе такой автор, рисует/сочиняет/поёт в своё удовольствие. И есть у него поклонник, который буквально рассыпается в похвалах его творчеству, возлюбляет активно, преклоняется, и т.д., и т.п. - и, как это обычно бывает, хочет сблизиться с самим автором драгоценных шедевров. А потом что-то случается. И поклонник на автора обижается. Тут уже даже неважно, что именно произошло, был ли виноват автор, или поклоннику досталось за дело, главное - он обижается. И совершенно внезапно то, что ещё недавно вызывало лучи любви и море обожания, становится "фу, гадостью" и смешивается с продуктами жизнедеятельности зелёных длиннохвостых макак. Причём, ладно бы, если дело заканчивается фразой типа "о, я так разочаровался в этом человеке, я теперь даже не могу слушать его песни/читать его рассказы/смотреть его рисунки". Хотя и это само по себе непонятно, ибо, по идее, личные конфликты на отношении к творчеству сказываться не должны - творчество-то в чём виновато?
Но ведь бывает и хуже. Именно так, как я описала выше. Это про макак, ага. Выражается не просто субъективное мнение "перестало нравиться", нет - это мнение пытаются сделать объективным. Писателя начинают обвинять в отсутствии стиля и картонности героев, несмотря на былые наслаждения построениями "вот-именно-этих" фраз и мечтания о встрече с оными героями во плоти. Певцу заявляют, что у него нет ни слуха, ни голоса, а песни его - вообще ниачём, хотя пылкие восхищения диапазоном этого самого голоса и глубиной песенных сюжетов были детектед буквально неделю назад. А художник обнаруживает, что персонажи его убоги, пейзажи унылы, и вообще, что-то у него с психическими отклонениями не так, раз он так рисует, хотя - казалось бы, совсем недавно с горящими глазами и придыханием выдавались сентенции типа "ах, как бы я хотел рисовать так, как вы...".
Так вот, к чему это я. Понятное дело, что авторы - тоже существа из плоти и крови, они могут обладать вздорным характером, выводком любовно раскормленных тараканов и прочими прелестями жизни, на них тоже можно обидеться и с ними тоже можно поцапаться, как и с прочими обитателями этой дивной планеты из рода сапиенсов. Но! Миль пардон мой френч, какого хрена, господа?)) Да если мне какой-нибудь талантливый ублюдок хоть в душу плюнет - да, я буду считать его ублюдком, но от этого - не менее талантливым. И - да, меня не перестанет восхищать его голос/слог/манера живописи. Потому что талант - не пропьёшь, если он действительно есть. И уверения типа "до сего дня я не замечал, какая это бездарность, но ссора помогла мне буквально открыть глаза!" приводят меня в бешеное умиление. Это как если бы Элтона Джона, Фредди Меркьюри или замечательного нашего Петра Ильича попытался назвать "позорными музыкантишками" какой-то гомофоб - именно и исключительно из-за ненависти к данной ориентации.
"А Мусоргский бухал", ага.
И ведь, что интересно, такая прелесть - не однократное явление. Я лично наблюдала целых три таких случая с разными авторами и разными поклонниками. И наверняка есть ещё.

А вы как считаете? Это нормально или нет, когда личное отношение к автору проецируется на его работы? И откуда берётся такой замечательный закидон?

@темы: поправив очки, выдать что-нибудь с умным видом, не п-понял, сэр! (с), кадавры, медвежуть, твою кавалерию!

Была на "Балу вампиров". Внятного отчёта не ждите, это невозможно. Ибо это... это... неописуемо. Шедеврально. Восхитительно. Это надо видеть. Они тут два года по сорок спектаклей в каждый - не пожалейте денег, сходите!
Я ещё хочу. И пойду! И пофиг, что разорюсь, всё равно пойду!))
Фонтанирую эмоциями. Это надо не писать, а рассказывать - именно так, с горящими глазами, мимикой, жестикуляцией, интонациями... Но сходить - всё равно проще и лучше)
И концовка... какая концовка! Ах.

О, прекрасное...

@темы: блаженно сопящий дракончик

А меня в Эовин оттипировали!) Причём, судя по последним комментам, в "позднюю", Итилиэнскую, скорее целительницу, чем воина. Я прямо горжусь!
Самой себе делать штампик - это ещё веселее))

Осталось дождаться, когда проснётся мой Фарамир. :laugh:

@темы: меня любят!, гриб-бегунок

1. Обо мне.
— У вас голова не болит?
— От забот?
— От давления.
("Семнадцать мгновений весны")
То-очно))

2. О жизни
Минуту… ещё минуту… мой ветер не стих.
Мне нравится здесь… в Королевстве Кривых.
(Пикник)
И-эх...

3. О будущем
Благодарность — признак благородства души.
(Эзоп)
Хм... Это воодушевляет.

4. О врагах
Наивная ложь, лёгкая дрожь, к запястью руки примеряет свой нож…
(Amatory)
Мои враги - суицидники?)

5. О друзьях
Есть разные одиночества. Способов оставаться одиноким, мне кажется, гораздо больше, чем способов быть вместе с кем бы то ни было. Физическое одиночество человека, запертого в пустом помещении или, скажем, на необитаемом острове, – далеко не самый интересный и совсем не безнадёжный случай; многие люди считают, что это скорее благо, чем несчастье. Принято думать, будто такая позиция свидетельствует о мудрости, но скорее она – просто один из симптомов усталости. В любом случае физическое одиночество не предмет для разговора, с ним все более-менее понятно.
Одиночество, на которое я был обречён изначально, в силу обстоятельств рождения и воспитания, а потому привык к нему с детства и даже полюбил, – это одиночество человека, который превосходит других. Когда-то оно делало мне честь и тешило моё высокомерие; эти времена давно миновали, но страдать от него я так и не выучился. Даже в те дни, когда внезапно обретённые могущество и безумие окончательно оградили меня от других людей, одиночество стало для меня источником силы, а не муки. Да что там, оно до сих пор скорее нравится мне, чем нет, поскольку высокомерие по-прежнему мне свойственно; другое дело, что я не даю себе воли – в этом и вообще ни в чем.
А бывает одиночество опыта. Когда человек, подобно мне, переживает уникальный опыт, о котором и рассказать-то толком невозможно, он волей-неволей оказывается в полной изоляции, среди абсолютно чужих существ, поскольку ощущение внутреннего родства с другим человеком приносит только общий опыт, по крайней мере, иных способов я не знаю. Думаю, всем присутствующим такая разновидность одиночества в той или иной мере знакома. Сказать по правде, справляться с этим мне до сих пор очень непросто – наверное, потому, что я пока не способен разделить собственный опыт с самим собой. Это не хорошо и не плохо, так – есть, это – моя жизнь, другой у меня нет и быть не может.
(Макс Фрай, "Ворона на мосту")
О как...

6. Про мой характер
Обычно дети не способствуют популярности постановки, но с их помощью легче вызвать жалость. Возьмём, к примеру, твоего сына Кори. Ну и ну. Кори мог бы стать прекрасным материалом для изучения, если бы не был так необратимо мёртв. Но мне это подходит. Думаю, исследование его серого вещества поможет мне лучше понять, почему он стал таким. Но что ты сделал, чтобы подтолкнуть его к этому?
("Кровные узы")
Бугага!

7. Кредо
Ум — ошибка эволюции.
(Мартен Паж, "Как я стал идиотом")
Нипра-авда! :-D

@темы: проверь себя, мобь заразная, цитатсы

Я не играла в DMC - но, блин! Это действительно шедевр))

28.09.2011 в 21:32
Пишет  Кетте:

Чтобы не искать в следующий раз. По-моему, это шедевр.)


URL записи

@темы: стёб, важнейшим из искусств, RPG - forever!