Был у нас в прошлом семестре такой предмет - "Этика и эстетика" назывался. Там мы смотрели разные видеоматериалы и потом писали впечатления и философские размышления на тему. Я не могла перечить своей природе и заваливала нашу преподавательницу эдакими "менестрельскими байками" - от которых, впрочем, она была в совершеннейшем восторге. И вот одну из них я написала даже не просто от лица менестреля - а чем-то вроде белого стиха. Верлибр-не верлибр, не знаю, но вот... В общем, читайте, если кому интересно.
Впечатления по фильму "Пролетая над гнездом кукушки".
Про безумцев и "нормальных"Про безумцев и "нормальных"
Что значит быть безумцем в нашем мире? Всего лишь навсего – быть не таким, как все. Не сдерживать свои желанья и стремленья, быть дерзким победителем реалий, которые – ничто, как пепел листьев, что медленно сгорают на ветру. И людям страшно видеть нас – безумцев, мы в жизни не боимся быть собой, не строим вкруг себя запретов стены, мы делаем лишь то, что совесть просит – а в мире нашем это главный грех… что б нам ни говорили про моральность…
Каким критерием нам избирать «нормальность»? Ужель похожими быть нужно друг на друга, как муравьи, как капли, как пылинки – но даже капелька неповторима… Законы жизни – кто же их придумал для общества? Да, люди… люди – смертны, зависимы, испуганы, незрелы… Так как же это догмой принимать?
Ярлык навесят, скажут – ты безумец! И всё… дорога в мир людей закрыта, тебя сажают в милый тёплый домик, где пялятся решётки на окне тупыми оловянными глазами… А что я, собственно, такого сделал? Но тот, что был живым, – да, как МакМёрфи, – останется живым и в этом месте, смеясь над запрещеньями и силой, что олицетворяют санитары, врачи, медсёстры… Если он нормален, какого чёрта здесь ему сидеть? Так может, правда, что вокруг безумцы – те, кто старательно его так лечат? И в результате – подло убивают, исподтишка, связав при этом руки и надавив на совесть, что у них же запятнана злодейством… Билл, тот мальчик, ведь он не совершил б самоубийство, когда бы медсестра не пригрозила, что всё расскажет матери его. Как понимаю я порыв мгновенный, с которым бросился на женщину МакМёрфи… И мне её хотелось задушить. Пусть и не выход это, я жестока, но…
Кончено. Убийство не свершил индеец, что вы, оно произошло гораздо раньше, когда посредством электрического тока убили личность… Вождь лишь спас его – от унижений, таянья, гниенья, растительнейшего существованья – что может быть ужасней? Ничего…
Так что же видим мы на самом деле? Больных, которым надобно леченье, пусть даже против воли, – иль здоровых, что так, по счёту, здоровее прочих, и тех, кто запер их в приют несчастья? Ответа нет… наш разум слишком беден, чтоб понимать загадки душ своих же. Но может быть, часть тайны станет явной – в полёте над кукушкиным гнездом…