Истории

[vampirelady]

Да, я снова возвращаюсь к старым долгам) Тот пост лень искать и поднимать, начну новый. Живую очередь помню - но писать получится только про тех, про кого действительно получится написать, кого я знаю хоть сколько-нибудь, с кем я общалась или хотя бы наблюдала.
И записываться по-прежнему можно - с соблюдением вышеуказанного условия и если вас не пугает долгое ожидание) Но теперь я намерена писать регулярно и по несколько историй, так что это чуточку спасёт положение.

Напоминаю, в чём суть.
Каждый, кто отметится в комментариях, получит от меня миниатюру, отражающую его образ - так, как я чувствую. Ощущения, ассоциации, видения... Маленькая волшебная история.

Sunwind
Алое солнце медленно садится за невысокими холмами, сплошь поросшими вереском. Немолодой уже отшельник в тёплой коричневой рясе задумчиво опирается на посох и, чуть прищурясь, смотрит на закат. Добрый завтра будет день - небо ясное, без единого облачка.
Скоро умолкнут стрекочущие кузнечики, перестанет уговаривать всех, что "спать пора", неугомонная перепёлка, и вереск начнёт тихо звенеть в сгустившихся сумерках. Тогда отшельник накинет капюшон, развернётся и пойдёт к дому, спрятавшемуся у подножия холма меж зарослей дикого шиповника. Там он поставит посох у стены, усядется у очага и примется за немудрёную трапезу из мяса, сыра и хлеба, запивая её прозрачной родниковой водой. А, утолив голод и жажду, снимет с полки длинный свёрток и положит его к себе на колени. Слой за слоем спадёт на пол плотная ткань, и отблески языков пламени, пляшущих в очаге, заиграют на потёртых ножнах старого доброго меча.
Отшельник медленно возьмётся за рукоять, вытянет клинок из ножен на несколько дюймов - и залюбуется мерцанием живой стали. Но потом улыбнётся, вернёт всё, как было, и вновь уложит свёрток на полку.
Время покоя по-прежнему царит на холмах. А его стража начнётся только тогда, когда онемеет вереск.

Хэлле
Трёхцветная кошка - рыжее, чёрное, белое. Лежит на соломенной циновке, свернувшись уютным клубком. Изредка лениво подымает ухо, слушая пение цикад, плеск воды и равномерный стук бамбуковых "качелей". Светлые занавески чуть колышутся под лёгким ветром из распахнутого окна, и вместе с ними колышутся большие бабочки из яркой цветной бумаги, подвешенные на длинных нитях. Но кошке сейчас лень даже протянуть лапку, чтобы попытаться поймать хоть одну.
Кошка очень устала. Она пришла домой только под утро и сразу улеглась на родную циновку. Сквозь сон она чуяла, как хозяева шёпотом переговариваются над её головой и осторожно гладят пушистую спинку. Наверняка и мисочку с молоком оставили... где-то рядом. Кошка пока не голодна, поэтому не хочет открывать глаза и искать её.
Кошка спит. Слишком набегалась она за ночь - на двух неуклюжих человеческих ногах. Кто ж виноват, что спасать мир можно только в таком обличье?..

Келеннаро
Вот если подумать - на кой кому-то шляться в лесной чаще в ночь глухую? А если ещё раз подумать? А ещё? Ведь, правда, почему бы и нет? Если забраться туда, где с ветвей свисает зелёный мох, где пляшут смеющиеся зелёные и золотые огоньки, где на поляне вокруг огромного пня увлечённо водят хороводы маленькие лесные духи, и от трепетания их сияющих крылышек вокруг разносится запах ландышей... Так вот, если не пугаться самим-себе-напридуманных косматых шушкорызл и скользких кряклов, разбудить в себе весёлое любопытство и отправиться в чащу с потайным фонарём сразу после полуночи - то, может быть, вам повезёт, и вы встретите его. Зверька.
Живёт Зверёк непонятно где - то его видели под корягой вместе с семейством барсуков, то в большом дупле, то в норе под кустом. А ещё говорят, что он любит раскачиваться на ветках и кидаться сверху шишками. О Зверьке вообще много чего говорят. И по большей части - брешут. А он и рад, доволен, что про него сказки сочиняют, ведь он и сам - сказочник. И если прийти ночью на полянку, поставить рядом крынку подслащённого молока, орехов в меду, ковригу свежего хлеба или ещё каких вкусностей... Нет, не выбежит. Да вы что! Не положено так, сразу-то. Сначала похихикает по кустам, посверкает из тени круглыми зелёными глазами, пошмыгает там-сям - и вот уже потом чинно прошуршит к угощению, сядет рядышком, обернёт лапки хвостом с кисточкой...
И вот тогда начнётся сказка. А какая именно - это уж как вам повезёт.

Джезебел Морган
Тень. Зеркало. Капает белый воск. А за окном - воет буря. Бьются на ветру тонкие занавеси, величественно колышутся тяжёлые парчовые портьеры. Угли в камине уже почти прогорели, пылающие рубины подёрнулись пепельной пеленой, но девушке, сидящей за письменным столом хватает света свечей в медных канделябрах - да вспышек молний за окном.
Кружевная ночная рубашка, чуть растрёпанные тёмные волосы, припухлости сна в уголках губ - её что-то подняло среди ночи. Но в глазах, пристально смотрящих в зеркальный коридор трельяжа, нет ни тени дремоты. С той стороны хрустальной клетки на неё смотрят другие. Наблюдают внимательно, улыбаются, прикрыв глаза, шушукаются меж собой о чём-то своём. Ждут.
Белое перо, белый лист бумаги, на щеках ни кровинки. Тонкая вязь чернильных строчек летит из-под пальцев. Отражения... осколки былой памяти. Всё новые и новые лица, глаза, фигуры. Неслышный шёпот проникает в глубины разума, минуя уши.
Пиши... Мы ждём.
А за окном - воет буря.

Ridami
Бывают люди-одуванчики. Знаете, как это? Нет? Сейчас расскажу. Нет, они не из тех, что дунь - и улетят. Просто... ну, одуванчики же! Не знаете, что такое одуванчики?
Это цветы - маленькие солнышки. Весёлые, доверчивые, улыбчивые. Местами - пушистые. Когда у них хорошее настроение, они искрятся золотистой пыльцой, довольно жмурятся на солнце, и при одном взгляде на них уже хочется улыбаться. А когда им грустно, или плохо, или не так золотисто и пушисто, как хочется, - они белеют и куксятся, но никогда, никогда спрячут под своим мягким покровом острых иголок.
А потом, когда им надоест кукситься, они подхватывают ветер в рукава - и летят, летят вместе с ним, как семечки одуванчиков на своих парашютиках. И приземляются снова цветущими и улыбчивыми, просто в другом месте.
Вот только не стоит обижать людей-одуванчиков. Ведь кто знает, что случится, если они растеряют все свои золотистые лепестки и белые пушинки?

Коррхан
Фр-р-р-р! Смешная облачная птица! Взъерошенный хохолок, растрёпанные перья, любопытные глаза. Скок-поскок по тонким проводам, черепичным крышам, живым изгородям, а потом - фью-у, полетела! Наперегонки с ветром, над зелёной землёй, выводя свои трели навстречу солнцу. Потом - вниз, вниз, обратно к людям, к странным домам из молчащего камня и тусклого железа. Заглянет в окошко, постучит клювом по стеклу, посмеётся - и обернётся. И вот это уже не птица, а облачный зверь. Мягкие лапы, пушистый хвост, узкая лисья морда, только перья за ушами торчат - остались, не захотели меняться. А и ладно, а ну и не надо.
Бежит облачный зверь - плавно, прыжками, будто и не торопится, а всё одно, версту за верстой за собой оставляет. Неуловимый. И вдруг метнётся в сторону, на цветущий луг - и давай по траве кататься, валяться, лающим смехом захлёбываться. Подпрыгнет, встряхнётся, встрепенётся - и в речку кувырком! А там уже и чешуя блестящая вместо шерсти, и хвост вытягивается, и когти на лапах - облачный дракон, как он есть. Да не просто облачный, а грозовой! Взмоет ввысь, раскинет могучее тело аркой, раскатится громовым хохотом, молнии с усов стряхнёт - и дождём прольётся.
А что за диво дивное из него после дождичка выйдет - это уж смотреть надо. Такие уж они, облачные. С ними не угадаешь.