И штука - не моя.
Это ветер, поющий в зарослях ковыля, это степная трава под конскими копытами, это выдубленные шкуры, брошенные к костру, священные знаки, нарисованные на теле, внимательный взгляд карих глаз, не упускающий ни единой детали, женственная грация, изгибы сильного хищного тела, плавное скольжение змеи в тростнике, перья ястреба в волосах...
Короче говоря, это -